Feereelle

Je me vois dans la maison de mon enfance, celle qui m’a vue grandir. Assise dans notre jardin d’alors, je reliais par un fil et une aiguille les fleurs de jasmin que j’avais cueillies et que ma grand-mère m’avait appris à aimer. Je lui faisais justement un collier de jasmin. En ce temps là, pendant les vacances d’été, alors que toute la maisonnée dormait, on était les seules, Mima et moi, à nous lever à 7h et à prendre notre café ensemble dans le jardin. Il faisait un peu frisquet ou comme elle me disait en taquinant ma frilosité « Mais non ma chérie c’est juste du  « frichko ». Elle avait toujours cette habitude d’aller ramasser les fleurs de jasmin et de les mettre sur la table du petit déjeuner. J’adorais prendre mon café en sentant le doux  parfum qu’exhalait « el yasmine » ( de son nom arabe). Mima sirotait son café d’une main et snifait quelques unes de ces pétales blanches qu’elle gardait au creux de l’autre main.

  J’ouvre les yeux, il est 8h00 ! Minceeeeeeee il est tard ! Bonjour la galère pour arriver à l’heure.

Je fais ma toilette à la diable en écoutant des nouvelles accablantes sur BFM radio. Bien entendu avec la crise financière  c’est l’apocalypse now à croire les journalistes qui font, et surtout défont, le monde dans un jargon que je n’entends que d’une oreille distraite en me brossant les dents.

Qu’est ce que je mets, qu’est ce que je mets ?! Merde, j’ai plus le temps, je m’empare d’un jeans et d’un chandail gris à capuche que j’enfile à la hâte. J’allume mon ordi avant de mettre la cafetière en marche. Il faut que je transfère mon travail de la veille sur ma clé USB. Je fais tout ça à quatre mains.

Quelle gymnastique ! J’avale mon café en moins de deux, j’attrape mon sac et go pour le monde de brutes qui m’attend !

Même plus le temps de rêver dans ce monde de fous

                                       (….)

-          Tous ces émigrés t’as vu comment ils sont ? Des êtres bâtards ! Toute leur vie se résume en un va-et-vient entre deux mondes qui les ont engendrés et abandonnés ou qu’ils ont abandonné. S’ils refusent l’intégration, leur lot est la perte de soi dans un fatras flou, brisé, fragmenté, effiloché, vrillé.

-          Hahaha, intégration dis-tu?  Tu veux dire quoi ?! Laissons tomber ces termes galvaudés de mecs en costards. S’intégrer, un mot qui me fait bien marrer.

Quand t’es black ou basané, que tu veux t’I N T E G R E R, attends que je te dise quoi faire :

1-      D’abord dompter ta langue. C’est à coups de fouet que tu dois chasser un accent qui ne doit plus jamais te trahir publiquement. Ta langue maternelle, tu dois oublier que t’en as eu une un jour, oublier même que t’aies eu une mère parfois.

      D’ailleurs la coupure avec ta famille du bled est recommandée si tu n’as pas envie de te faire remarquer en voyant débarquer chez toi des membres avec leur accent de blédards et que ça te foute la honte avec tes voisins xénophobes en t’attirant leurs foudres ou – le pire pour toi - leur rejet.

2-      Plus de religion ni même de croyance, il faut être athée comme tout le monde. Donc t’oublies que t’as un Dieu aussi. Du coup, si t’es musulman, plus question pour toi de te distinguer d’un groupe en choisissant ta viande hallal, en refusant du porc dans ton assiette ou même de l’alcool dans ton verre. Cela risque de te faire marginaliser, je sais ce que je dis.

      Dionysos et Epicure sont tes nouveaux Dieux à vénérer sans modération !

3-      Plus question aussi de s’habiller suivant ta culture, mais que dis-je pardi! A ce stade là tu n’en as plus une. Bah, désormais, ton mode vestimentaire sera le dictat de ton environnement d’adoption.

Tu te vois en black débarquer à une réunion de travail en boubou ou en sarouel ? Pire ! te présenter à un entretien d’embauche habillé comme cela, c’est te griller d’avance. Ce n’est déjà pas facile de porter un nom comme N’gaou, Diouf ou Diambingala….Si en plus tu débarquais en costume exotique, t’es dans la merde vieux !

4-      Surtout pas d’antenne parabolique sur ton balcon, mec tu ne dois jamais révéler ton identité par des « signes ostensibles » - j’allais dire de religion pour citer des connards, ah, je voulais dire zonnards enfin tu m’as compris- donc tu ne dois pas regarder des chaînes télévisées de chez toi et bien sûr ne pas le montrer si ça arrive.

Récapitulons :

S’intégrer signifie effacer du mieux que tu peux la couleur de ta peau en oubliant qui tu es, ton passé, tes ancêtres, leur culture, leur langue, leurs combats. Devenir un blond d’esprit mec! Ton identité ? A la poubelle, enterre là, il faut l’euthanasier.

Enfin, ton disque dur doit absolument afficher « Formatage réussi ! » sinon t’es dans la merde jusqu’au cou, c’est la triste réalité.

(….)

Pourquoi ai-je cet engouement pour l’écriture ? J’ai pensé répondre à cette question parce que finalement aussi passionnés ( ou pas ) d’écriture que nous sommes nous ne la percevons pas  pareillement.

Pour ma part, oui l’écriture est exutoire, thérapeutique, un besoin vital de me dire pour me sentir mieux. Oui j’ai ce rapport émotionnel, vital aux mots qui fait que je ne vais jamais vers mes fichiers que par besoin, une envie frénétique de droguée en manque qui doit absolument prendre sa dose pour se sentir mieux, se calmer. Aligner des mots, déverser des angoisses, cracher des colères, régler des comptes avec les autres ou moi-même, il faut que j’y aille de mes états d’âme. J’aime les mots, j’aime m’en servir éloquemment quand je peux. Oui quand je peux car parfois je ne le peux. Dans mes purs moments de bonheur je n’éprouve pas une grande envie de m’écrire ou d’écrire tout court. Quand je crée il faut que mes personnages soient moi, il faut qu’il y ait une bonne partie de moi en eux pour que ça ait de la consistance, que je puisse les faire exister, les rendre vraisemblables et vivants, les rendre touchants et émouvants. 
 
Effet cathartique dit-on et j’adhère. Oui écrire pour moi c’est sortir mes profondeurs obscures, m’en débarrasser, les vomir parfois. Exorciser mes pensées, mes émotions, mes angoisses latentes. Parfois écrire rime avec accouchement aux forceps tellement c’est dur, éprouvant. Et parfois la force des émotions fait que les mots coulent comme un flot, une logorrhée qui noircit des pages et des pages avec une fluidité surprenante voire surhumaine. J'écris avec mes émotions.

  En somme je suis une adepte du propos de Simone de Beauvoir dans Tout compte fait, elle dit : « Les gens heureux n’ont pas d’histoire. C’est dans le désarroi , la tristesse , quand on se sent brisé ou dépossédé de soi même qu’on éprouve le besoin de se raconter »